И для чего поэты в двадцать первом веке,
Если всё давно придумано до нас?
Обо всём писали человеки
Не один, не два, а сотни раз.
Для чего же быть тогда писакой,
Коли рифмы все избиты и скучны,
Коли каждый не похож, а одинаков,
Ну а души и умы скудны?
Я запрячу пачки тех тетрадок,
Что скрывают всё моё нутро.
Сам себе противен я и гадок:
Всё, что я пишу старо.
Поклянусь себе, что брошу рифмы,
Поклянусь ночами крепче спать.
Научусь считать я логарифмы,
Перестану книжки я читать.
И тогда, сопьюсь я, не взрослея,
И начну смеяться и курить.
Стану ещё громче, ещё злее
И забуду, что такое жить.
Но, однажды, когда сердце сдавит
Боль, которую не будет сил терпеть.
Не отговорить и не заставить.
На все плюну - слов не запереть.