Такая у нас родина,
Что умирают вне.
Великие юродии,
На белом полотне.
Не потому, что лучше там,
А в спину не костят.
С доверчивостью слушают,
В ад матом не мостят.
Не предают по сговору,
Глазами в плагиат.
Не предлагают повару,
Подсыпать в лечо яд.
На людях восхищаются,
И стелются дружить.
А ночью тихо маются,
Что не сложилась жизнь.
Там за морем, не пишется:
Босым, да по росе…
Всё ностальгией слышится,
Всплеск щуки на косе.
Закат в берёзах блудится
И комариный звон.
Как хочется, но сбудется,
Тревожный, сладкий сон.