Не от того ли пишутся стихи,
Что мы живём не так,как бы хотелось?
Что ранят сердце прошлые грехи,
Душа никак не обретает зрелость?
Что счастье нас обходит стороной,
Сопутствуют тревоги и печали.
Что не понять вовеки мир земной,
Душе продрогшей некуда причалить?
Не привлекает бытовой восторг,
Дней ярких попадается немного.
На пьедестал идти или в острог:
Тернистою окажется дорога.
Не от того ли пишутся стихи,
Что рядом лица в безразличных масках?
Безмолвным равнодушием глухи
Не внемлют нам, со старою закваской?