Я слышу музыку в словах,
И в рукотворных ветхих фолиантах
Ищу мелодии давно минувших дней.
Скорбя душой об истинных людских талантах,
В псалтире монастырской слышу пенье
Отцов-монахов, где-то в кельях
Творивших наизусть молитв тома.
(О них народная молва
Недобрым словом отзывается порой.
Но я за них стою горой,
и эти строки подтвердят моё признанье).
И не моя тому вина, коль позабыто ныне,
Что издревле ценилось на Руси:
Иконостас, покрытый пылью,
Злачёный крест, носимый на груди
Как символ веры.
Теперь в цене успех, карьера,
Но ни хорошие манеры, ни деньги не заменят мне
Церквушку старую, стоящую окрест
Лесов, полей, лугов как перст.
Глядит тугими куполами
В синь речки с высоты холма,
Поросшего травой до каменной ограды
Мощенного булыжником двора...
Мне в серебро святой купели не окунуться с головой,
И в скромной медной кружке
Не ощутить налитый служкой
Чуть сладкий вкус церковного вина.
Не зазвонят колокола, зарю вещая всему миру,
И я проснусь в пустой квартире уж не от крика петуха.
И без сознания греха в привычный путь пущусь пешком,
Но только может быть, потом
Найду тропинку к косогору, где Церковь вечная стоит.
И пусть душа моя болит и стонет,
Лишь Матерь Божия замолит грехи нескладного юнца.
И вновь - дорога без конца...
(записано, еще будучи некрещеным, в 80-х прошлого века)