Последняя стадия книжной простуды.
Живёт по всем правилам Экзюпери.
"Не буду" я фильмы, серьялы "не буду".
Какое лекарство? Он болен внутри.
Ещё, утверждает он, в дождь - только хуже:
Накатывает нечто (счастье, кажись).
Добавь ко всему кофе из толстых кружек,
И серия бреда: "вечер чист-да-лучист".
Больной говорит, та реальность - иная,
Творимая тонкою синей строкой.
Весь день отбываешь, вернуться мечтая.
А запах - лекарство. И шелест живой.
Он путает всё, и, увы, я бессилен.
Хотел прописать ему парочку игр.
Да пусть дальше бредит в чернильном том мире!
Не нужно спасать рефлексированных фибр.
Мне всё же пришлось обернуться у двери.
Но взор, этот взор, вряд можно ли забыть:
В нём был целый мир. И каскад ощущений.
И просьба оставить всё так, сохранить...
Работаю в экстренной долгие годы,
Но сложно понять мне: откуда... Откуда?!
У всех, кто коснулся судьбы небосвода,
Всё чаще диагноз "книгопростуда".
*март-апрель 2017*