Они идут, российские поэты,
смертельно живы, ненавистно влюблены,
на суицид меняя пистолеты,
в объятья падая заснеженной страны.
Они идут, некрепкие атланты,
чтобы подставить грешное своё плечо
и никому не нужные таланты
под голубой хрусталь, где Млечный Путь течёт.
И так, окаменев, живут столетья.
А Русь всё пьёт, и матерится, и цветёт,
великой приторговывает речью
и души гениев пускает в оборот...
Когда весь мир в тебе горит подкожно,
ты впустишь в сердце радость слова сгоряча –
и будет можно, будет невозможно
держать поэзию на каменных плечах.