Пой же, пой! В роковом размахе
Этих рук роковая беда.
Только знаешь, пошли их на хер...
Не умру я, мой друг, никогда.
Есенин
аккуратно одетый по моде
седовласый артист, обормот,
он в подземном стоит переходе
и старинную песню поёт.
и, заслушавшись, стала девчонка,
и притихла ватага ребят.
и в пакет целлофановый звонко
и рубли и червонцы летят.
эй, прогресс XXI-го века!
посмотрите, айфон и вай-фай,
до чего довели человека –
хоть святых из церквей изымай.
в тот же миг, обо всём забывая,
я за борт отправляю княжну
и по диким степям Забайкалья
с коркой хлеба в котомке брожу.
в хриплом голосе боль и разлука,
поездов в магадан-колыму
отголосок колёсного стука,
и такая вселенская мука,
что я смысла её не пойму.
люди валят толпой, как татары
на Козельск, в переходе. куда?
пой же, пой на проклятой гитаре
"Не умру я, мой друг, никогда"