***
Как мало тех, кто верует в стихи
И к строчкам, как к истокам, припадает.
Мы никогда, наверно, не познаем
Одну из человеческих стихий.
Что заставляет складывать слова
И говорить иначе, чем другие?
Слова, как будто, желтая листва,
Вдруг образуют реки золотые.
И как это средь крови и огня,
Среди людей, на смертный бой идущих,
Становятся вдруг гимном для живущих
Пророческие строчки: «Жди меня».
И музыка взмывает в небеса,
И слышится:
- Вначале было слово…
А мы любить, прощать и воскрешать
Под музыку стихов готовы.