Должно же быть что-то хорошее в том,
как вспоминаешь ты прошлое,
в свитере старом, изношенном,
в рюмке выпитой,
брошенной.
Вспоминай только хорошее: как ложками ели мороженое, решали задачки сложные, заметаемые порошами;
где облака - белые лошади, несли нас между окошками, пока я, свернувшись кошкою, хватала тебя
ладошками.
И в листах, вчетверо сложенных, опишу нас, как "невозможное",
как бродили по паркам брошенные, уставшие, но ухоженные.
Расскажи, как до этого дожили..?
Стали статны и
стреноженны;
показания дали ложные,
мол,
не знакомы,
просто прохожие.
Стали частицами, мелкими крошками, ненужными, неосторожными, неправильными, просто ложными, молчаливыми и безбожными.
Но ведь было же что-то хорошее?
Что-то чистое
и не сложное.
Просто приятное прошлое, которое просто прожито. Не верю я, что всё было ложью, что свитера не кололи кожу, что не лечил никогда подорожник, что и нас не было тоже.
Если сможешь - помни хорошее:
неостывший чай, неостывшее ложе,
как под дождём целовались промокшие,
а после грели пальцы замёрзшие,
как всё делали не так, как положено,
как в траве валялись не скошенной,
как мы были всегда непохожими...
Но я и забыла:
мы просто прохожие.