Звонок
Будильника на телефоне
Марки «Сони» -
Уголёк в кулак соне,
Рука на клаксоне.
Вчерашний серенький дождик,
Пейзаж засеявший дрожью,
Как ёжик,
Топоча гуляет за окном,
А тучи оставляют на потом
Пурпурный бархат зари.
На кухне в банке – ложка кофе:
Положить и не взбодриться.
В лужи плачут фонари,
Над бисером дождинок балансируют птицы.
И, несмотря на выхлопы маршруток,
Трясущихся в пути на
Родной грязной
Улице,
Город пахнет никотином
И зубной пастой.
Обочины щурятся
Глазами проституток
И включенными фарами
такси.
Измученными парами
так си-льно
Покрасневших глаз шофёров
Моросит одинна-дцатый час.
И, вроде бы, не скоро
Обед начнётся градом глупых фраз
По «аське»,
Но вот уже так часто
Люди направляют взоры
На мониторы
Часов и телефонов:
Рабочий день, вроде как близится к развязке.
Будто в сказке
Время останавливается,
И как уставшие актёры, не собираются меняться
Числовые обозначения временнЫх координат.
В засаде над
Городом лукавый вечер
Ставит сети,
Ветер
Гуляет по двору.
Сопит, насквозь простужен.
Наспех подогретый ужин
Не хочет остывать, пока друзья звонят.
Вечер – это когда так охота летать!
Взлететь так трудно:
Подворотни
Давят на рвотный
рефлекс,
Телеэкран пиарит наркоту и животный
секс.
Закрываются глаза,
Зажигаются фонари.
Люди изнутри
Закрывают окна шторами,
Чтобы их, людей, никто не видел голыми.
Новыми
Ровными
Мокрыми
Улицами
Дожди любуются
В попытке заглянуть за мир
Сквозь грани их зеркал.
Высота тридцатого этажа
Запуталась в проводах,
Ставших острыми,
Как лезвие стального ножа.
Иногда, как только рожда-ет
Небо ночь невесомую,
На каждый из них легко ступают влюблённые.
Идут, направив друг на друга невидящие взоры,
И нет ни боли, ни страха потерять опору:
Всё так легко, всё происходит само собою.
Способность не знать, такая простая:
Им снится, что они, как обычно, летают.
Вперёд, вперёд, всё дальше от края.
И только почувствовав друг друга губами,
Просыпаются, поняв, что уже за гранью.
Падают, превращаясь в мелкие капли,
Осознавая, что такими и были вначале.
Того, что происходит с ними дальше,
Не видно с тонких хрустальных мостов над городом.
Только ночь всё стонет проводом
И облаками пляшет по мокрым крышам,
А громы лижут
Пустые перекрёстки сонных
районов,
А высота уже ждёт к себе новых
влюблённых.
Так можно долго бродить, забыв про заботы,
Но опять звонит будильник: опять на работу –
Мир, где каждый видит себя и никого другого,
Где от духа и плоти рождается слово,
И новые
Волны донесут до нас
То, что новое слово создаст.
Но это будет уже другой рассказ.
Может, в следующий раз…