Стоял мороз тридцать градусов цельсия.
От холода голубой
Шёл Поезд, и шли впереди два Рельса,
И спорили между собой.
Рельс Левый сказал, заскрипев зубами,
Какой уж тут путь прямой,
Когда в душе поёт Розенбаум,
Песню про тридцать седьмой. –
Сказал, что анархия – мать порядка,
Что каждый здесь сам по себе.
А Правый сказал, что лишь правда-матка
И что-то про КГБ.
А Левый кричал: нам свобода – награда.
А неволя – дань скоростям.
А Правый сказал: «Я пойду, куда надо»,
А Левый сказал: «К чертям!»
- К чертям, так к чертям, – Отвечал ему Правый.
И я тоже пожить хочу.
А Левый сказал: Ты, лишь, поглубже плавай.
А как – я тебя научу. –
И Левый ушел, через поле прямо
Куда-то за Бузулук.
А Правый отправился к трассе БАМа.
А Поезд на виадук.
А Поезд не понял, где тут зад, где тут перед,
Но решил, что и так сойдёт,
Что тот, кто любит, и тот, кто верит
Рельсы свои найдет.
И все сошлись где-то под Таганрогом,
И решили, что тесен мир,
И что пускай не во всём, но во многом,
Виноват пассажир.