От вздохов легче не станет,
нокаутирован горем,
душа распирает рёбра
и лупит криком и плачем.
Легче не станет точно,
но я не разочарован,
какая-то определённость
и то хорошо, пожалуй,
на фоне всех поражений.
Битвы, как знает слабый,
больше чем смерть приносят.
Боль стерпеть ещё можно,
можно заштопать рану.
Женщина ждёт солдата,
а он заляпан словами,
как пятнами кислой крови.
Неужто этого хватит,
чтоб боль облегчить живую,
которая губит сущность
того, что счастье приносит.
Пустые слова впитают,
как губка, всю боль, излечат
туманом и сладкой ложью.
Неужто костям и крови
и мозговому студню
достанет искать наощупь
суть под тарелкой пёсьей.
Нет уж, забудем ярость,
берите всё чем владею:
сарайчик, мышей, верёвку.