Идут белые снеги,
над затылком снежок.
Вот фасад тёмно-пегий.
До свиданья, дружок.
Ни страны, ни погоста
не хотел выбирать,
но в родимой коросте
недосуг умирать.
А любил я Россию
почти каждой строкой,
к равнодушно-красивой
прижимаясь щекой.
И душа, неспесиво
поспешая во льды,
быть бессмертной не в силах,
заметает следы.
Жить и жить бы на свете,
но, наверно, нельзя.
Не печалюсь о смерти,
но несладко, друзья.
Я не верую в лучик,
я не снег, не звезда,
просто в Штатах получше
медицина всегда.