Ты… не пускай меня на реку, липа,
хватай за волосы, за локти и ори
до чёрного, изломанного хрипа,
чтоб где-то, что-то лопнуло внутри
и брызнуло в суставы и сосуды
горячей иссекающей золой,
чтоб мимо пробегающие люди,
как ты, за локти – тётка, что с тобой?
А ничего.
Погоды ныне злые.
У чёрной липы белая стою.
И чувствую как липовое – ты ли…?
стекает
в относительность мою.
3 апр. 2017
СПб