А кого же нам было читать?
Мы читали, понятное дело,
Евтушенко, Булата и Беллу…
Их всего было, кажется, пять…
Мы виниловый слушали рок,
и гранит без усердия грызли,
и в строках, а всё больше меж строк
обретали искомые смыслы.
Мы священные их письмена
не до дыр ли, читая, зубрили?
И кумиров своих имена
не со страстью ли произносили?
И откуда поэты росли –
мы – томимы лирической жаждой?
Не от – в срок нам дарованной ли –
пятерицы – с их силой отважной?
Мы не ведали про политех,
не рвались в стадионы и залы.
Мы – читатели библиотек –
неформальные провинциалы.