Вчера закончился двадцатый век.
Не удивляйся. Выбрось календарь.
Ушёл в пространство просто ЧЕЛОВЕК.
Пиит. Шестидесятник. Духа царь.
Ушёл отсюда и родился – там,
В иных мирах, где смерти нет и тлена.
И пуповина в клочья, тело – в прах.
Умчался вздохом, стоном в тьму Вселенной.
А в горле ком, слова пусты, глупы.
Опять мы не успели? Был ведь с нами!
Какие, к чёрту, пишем мы «стихи»?
Играем просто рифмой и словами.
Теперь ему хоралы дарит Бах,
Ему да Винчи краски мира дарит.
А мы молчим. У нас в душе лишь страх:
Ведь без Поэтов мир, увы, бездарен.