Для чего возникла ты когда-то! –
спорю я с поэзией проклятой. –
Вот строка, в ней – снег, он бел, как вата.
Для чего его сравнил я с ватой?
Что за чушь используется мною!
Что за бред использую для дела!
Вот берёзка – и она весною
сарафан в строке моей надела.
Искра от строки, как от кресала?
В строчке тайна некая сокрыта?
Небо в ней, зачем бездонным стало?
Нету неба с дном, как у корыта!
Почему в нём тает птичья стая?
Мозгом я своим простым прикину:
может быть, метафора простая
создаёт в нём яркую картину?
Может быть, разгадка где-то рядом,
ибо волшебство пока что в силе?
Мы бы без него обычным взглядом
по всему, что есть вокруг, скользили?
Разум поразить своим обличьем,
выспренно о том, о сём судача,
необычно о простом, обычном
рассказать – поэзии задача?