Сплетала волю мою тоска,
Пеленала руки-ноги.
Я теряла небо. Синего клочка
Не нашлось у Бога.
Металла холод полёт сковал,
Да вокруг ни зги не видно.
И зачем же Богу мир от нас скрывать,
Или счастье — призрак?
И правый может быть виноват:
Разрываю криком речи,
Обрываю цепи, клёкотом - слова,
А стихи — картечью.
Осталось биться недолго мне,
В потолок ударюсь взглядом.
Всё равно я рада, что останусь вне
И тоски, и стада.
картинка из просторов интернета