Петербург. третье апреля
Петербург… Ленинградище… милый ты мой ветроград.
содрогнулись атланты твои от подземного взрыва —
но взрывная волна, пусть и злая, слабей во сто крат,
чем упрямые волны стального, как небо, залива.
посуровели улицы — больше, чем требует март.
побледневшие окна подёрнулись плёнками тюля.
я не нытик, не мямля, не против аскезы и спарт —
но заходится сердце при мысли: опять обманули.
этот город — он так неприступен и каменно горд!
этот город — как стройный эстет в отутюженной тройке.
в нём гремит «Ленинградской» симфонией каждый аккорд —
даже тройка блатных, так заезженных в питерском роке...
кто тебя не любил? кто впотьмах по тебе не бродил?
кто Тверскую хоть раз не мечтал променять бы на Невский?
ты всегда был такой же столицей; теперь вот — тротил
пригубил, как доселе Москва — и соперничать не с кем.
я иду по бульвару — и чувствую: выпадет снег.
оказалось, беда — это самая верная сводня:
я без шапки, без шарфа, и ноет от ветра в десне —
и пускай. это — рюмка моя за погибших сегодня.
отчего? почему? уж не нам подноготную знать:
хватит с нас и прогноза погоды по телеку в зале.
в Петербург послезавтра придёт наконец-то весна...
жаль, о том, как в ней жить, нам в прогнозе опять не сказали.
03/04/2017