Разобьются стихи тяжело,
Как янтарный кусок хрусталя.
На порог мне снегов намело
На излете часов января.
От осколков не пахнет тобой,
Разметает их ветер на пыль,
И, посыпав курган гробовой,
Упорхнет в миражи белых миль.
Подмету у порога, курю,
Провожаю Борея с тоской.
Ожидаю его к сентябрю-
Вдруг возьмет наконец-то
С собой?