Зелёная сила, направляющая цветы,
наполняет меня, направляет мой век.
Она губит меня и мои мечты,
откликаюсь я розе молчанием рек,
онемел, не сказать - вмёрз я в ветер, как ты.
Сила, направляющая вечность в камнях,
направляет артерий кровь в теле моём.
Та же сила немеет в обманах, в огнях,
и до самого рта мы немеем вдвоём,
как весной рот мой нем в истлевающих днях.
Рука, вращающая в водоворотах воду,
поднимает песок в тёмном омуте душ.
Отдавая дань человечьему роду,
я повешенному играю немотой нашей туш,
пусть из глины моей он лепит свободу.
Губы времени пьют из голов, как из кранов,
любовь лужей собралась, но кровь остужает
потоком ей раны.
А я немотой, свалившейся вдруг, отражаю
ветер погод всех и всех сезонов изъяны.
Немота мешает сказать на любви могиле,
что тот же безгласный червь в стихов моих силе.