Грустно. Что-то происходит.
Груз раздавливает лет.
Вот, пройдя свой путь, уходит
Божьей милостью поэт.
Дар разменивает каждый
на земной чеканки медь,
кто, томясь духовной жаждой
собирается гореть.
Покупается бумага,
спички, свечи и перо:
-С места! С песней!
Прямо! Шагооом...
Всё, как этот мир старо.
Превращается в орало
меч. В восторге трубачи.
Стать не сможет генералом
не слезающий с печи.
А про жизнь узнавший в школе,
как архангельский мужик
по своей и Божьей воле
станет с юности велик.
Он про все такое скажет,
сделав выверенный жест
и в ответ ему помашут
люди правильные с мест.
Сколь верёвочке ни виться,
а придет и ей конец.
Уколоться и забыться?
До чего ж колюч венец.