Лица родного тихие морщины
Боюсь неосторожностью стереть,
Леплю из думы, как из мягкой глины,
Чтобы в своём страдании прозреть.
Я встану под кипящими ветрами –
В незамутнённость праведной луны –
И отошлю печалицу о маме
На берега живительной весны.
В вокзальном доме крайнее окошко –
Там в кресле вяжет женщина крючком.
Я соберу приснившиеся крошки
Прижаться к ним отчаянным глотком.
Расслышу в дуновении коротком
Плывущий к сердцу материнский звук,
В соединеньи тоненьких волокон
Растает неожиданный испуг.
Он окунётся в теплоту Синявки
С большого камня в золотой песок,
Как я когда-то, в бархатной муравке
Приляжет на спасительный часок.
Мой старый двор: дощечка на качели,
Пирог черничный, мыльников откос…
В потоки неразмытой акварели
Любимый, незабытый образ врос.