Когда я хочу поговорить с Богом, то иду в первый закрытый или красивый местяк. Туалет ли, церковь...
Синагога или театр. Разницы нет. Я иду к другу, которого давно не видел и в очередной раз обманул. Мы обнимаемся вязкими телами надуманных душ и я выговариваю ему все, шо натворил, а он кивает согласно. Так, словно сам все это сделал, потому, что я приказал.
Он долго молчит. Точнее - он никогда не говорил со мной ртом внешнего голоса из чужой гортани, но всегда давал ****юлей внутренним шепотом из самого гнилого места нутра. Там где склад проступков низких. Лучше бы орал... Придурок.
А потом я начинаю обещать и плакать, и ум кривит его. Говорит мне: "Плакать можешь, а вот отчаиваться хватанёт, уелся этой жалостью к себе по уши, ебучие твои рога."
Мне легче.
И он всегда там. Во мне самом, на прежнем месте. И не надо никуда идти.
Возможно, вы спросите: - а зачем тогда какое-то место?
" - Слышишь, фуцин, а нашо тебе этот дрэк, молись на улице или зеркалу... "
Та не... не катит. Я люблю типа красоту. Поклоняюсь иллюзии внешне замкнутого пространства. Пусть там лики на стенах или иной крестный ход-пароход. В тюрьме на параше телки были голые, к примеру. Молился. Потом дрочил. Или наоборот.
Мне важно, чтобы как в утробе матери. Я ведь все помню. Вот ножку протянул - один край мира, а вот ручкой двинул и второй его конец. Мы там с дружбаном равные были по чистоте...
Тридцать восемь лет прошло.
В последнее время мы видимся все реже. То ли меньше поступочков, то ли страх потерял перед истиной, а может и вовсе...
Говорят ведь, что кого Бог не любит, того и не наказывает. Меня может разлюбил.
Не факт. Больно. Но утром на балконе сигарета с кофе отпускает все грехи.
Сегодня зашел вот к москвосекам патриархальным в дом божий на соборке, а там он ко мне такой пьяный как подлипский:
- мама умерла, доехать надо к ней...
- нету нихуя.
(а у самого пять свечей в пакшах, да пол штуки в кармане, все что осталось с того шо заработал)
Сразу как-то отпрянул друг. И смотрю: Николай то Чудотворец шо Чехов, смотрит на меня с иконы, как на дятла полорогого, мол "на *** мне твои свечи, коли ты поц такой, все равно на что ему деньги, но не дал, и даже сука, дело не в деньгах то... Фу.."
Догнал кента, дал ему пятерик, свечки поставил, да кайфа облегчения нет как нет. Не продали мне, души малость.
Так мы в ванной встретились. Только что.
Он и говорит:
Есть мои дома для испытания. Есть мои дома для покаяния. А есть ты, и это как гроб мой. Обними меня.
И я заплакал...
Нечем мне его обнимать - ничего не написал ещё.
#домбровский