Чуткий и тихий
спокойный задумчивый вечер.
Ты опять что-то в голову взял, человече?
Выпустил
скользких мыслей-червей...
О бренном. О вечном.
И вот уж вылазят они сквозь щели очей.
Чей я?
Ничей.
И в уши -
беруши.
А лучше бы - кляп
за кое-что из речей.
Кто научил нас играть в палачей?
Мучиться. Мучить.
Кутаться в тучи.
Завешивать шторой свет согревающий этих редких лучей.
Но мазохизм -
не единственный гнилостный плод:
у входа в дом частенько топчется чёрт.
И, глядя косо и хитро на стрелки часов,
шепчет и стонет сонмом глухих голосов:
"Засов
уж открыт,
и глядит
оттуда Косая...
Беги, торопись,
а не то не успеешь до края...
...и всё заполнит цвет монашеских риз."
И каждый ищет в жизни стандартный набор,
до сих пор
сверяясь со списком,
а важное рядом проходит так близко,
но мимо скользит серьёзный и вдумчивый взор.
Позор
так жить, между прочим,
звёздные ночи
прятать за дни.
И пусть всё прозрачно,
зыбко, неточно,
но есть это что-то,
что очень и очень,
поэтому вместе,
а не одни.