За окном, как в душе, белизна вытесняется плешью,
По асфальту бегут лоскуточки засушенных чувств
И под небом белёсо-седым и преданно-прежним
Росчерк тонких ветвей предвещает мне новую грусть;
Солнце блеет едва, поглощая желтушные травы,
Прижимаясь к стволам золотисто-курчавым бочком,
Смотрит в окна глазами овцы потерявшей родную отару
И я счастлива, что не являюсь её пастухом.