Рождалась картина, сверкали глазища.
Мечты, вдохновение и замыслов тыща
И кисть под рукою больного поэта
Не знала упрека, не знала запрета.
Оттенками красок плевалась палитра
Что сердце тревожило, было забыто.
Любовь, что порой порождает беспечность
Всегда молода ибо возраст ей – вечность.
Она спотыкалась по темной дороге
И битыми стеклами резала ноги
А ночь не кончалась и день был далеко
И все замирало до нового срока.
Нетрезвая в полночь искала ответа
Себя осуждая за то и за это
Не знала она, что давно позабыта
В миру ожиревших, довольных и сытых.
Картина как песня, лишь времени мало
Все, что он успел, было только начало
И сердце и холст все насквозь пропиталось
А день был далеко, а ночь не кончалась.