Кто-то жизни моей написал эпикриз
И поставил небрежно печать.
Мне бы взять карандаш, рисовать бы эскиз…
Не умею я, жаль, рисовать.
А умел бы – тогда рисовал бы моря,
Алый парус и дальнюю даль,
И тебя, что душою любила б меня,
Зябко кутаясь в белую шаль.
Рисовал бы подсолнух в зеленых степях
И в березовой роще пикник,
Молодую б жену рисовал на сносях,
Пред иконой молитву и лик,
Мальчугана, который навстречу бежит
С криком: «Папка!» …Весёлый такой.
И глаза зелены, словно камень нефрит
Иль трава из-под снега весной.
Рисовал бы я дом, двор, поросший травой,
На котором качели скрипят.
За калиткой, на лавке, обвитой лозой,
Старый дед со старухой сидят…
Кто-то жизни моей написал эпикриз
И поставил небрежно печать.
Мне бы взять карандаш, рисовать бы эскиз…
Не умею я, жаль, рисовать.
2010