Да уж это точно, я не мечен
Ни талантом и ничем другим
Я ничем таким не искалечен
Смысла нет, товарищ Никодим,
В жизни и в моих стихах, и в прозе
Сколько лет уж я его ищу
Смысл проклятый, и в ужимок-прорве,
Припадаю жадно я к борщу
Вот блины, прошу прощенья, мимо
Перестала есть круги твоя
Цирковое трепетного Мима
Забавляет душу и меня