Он снова здесь… Едва бредёт…
К помойке тропка почти прямая,
Но долог путь. Идёт, хромая,
А грудь от кашля на части рвёт.
Вот он в помойке угрюмо «удит»,
И в сумку что-то кидает вяло.
Ну, что он ест там? И что с ним будет!..
Несу дедуле я хлеб и сало.
Немного денег даю в придачу.
А он растерян. И, глядя робко,
Вдруг тоже дарит – «улов – удачу»:
«Возьми-ка, на вот…» Конфет коробка!
Невольно пячусь. Пожалуй, все мы
Принять не можем такого дара.
Мы так считаем: «Там их проблемы,
А мы – другие. Мы им не пара».
О, сколько боли в том было взгляде!
Старик, сутулясь, стоял с коробкой.
И прочь побрёл, на меня не глядя,
Всё так же тихо, всё той же тропкой.
Не ощутила тогда рубеж. Но
Прости мне, Господи, если можно.
Добро нельзя приносить небрежно –
Пусть даже малое, - осторожно.
А жизнь – как море. Порой цунами
Всё то, что нажил, сметает разом.
Так почему же твердит наш разум,
Что то, что с ними, не будет с нами?..