Почему-то хочется говорить о том, что они как мы
так же, здесь на земле, бьют ботинками хвост зимы,
что никто из них даже дня не провел на руках войны,
и сейчас они улыбнутся...
Будто не было смеси крови, песка и слез,
и никто не скрывал под пилоткой седых волос,
будто не было страха, что все это здесь, всерьез,
и мы можем к ним прикоснуться...
Они видели ад, оставляя от берцев след.
На готове заряжены: вера, любовь, пистолет.
Кровь окрасила форму в защитно-багровый цвет...
... Дверь открой - они скоро должны возвернуться...
Наши слезы их не излечат, не поднимут, не воскресят.
Нам становится страшно, что их не забрать назад,
что они нам чего-то последнего не простят,
что теперь нет груди, на которой его ордена блестят,
на которой так хочется вновь проснуться...