Ничего не пишется, греет новизна,
И стучится в голову юная весна,
Манит переливами, манит и в постель,
На слова ранимая, бледная как гжель.
Руки её тонкие, пух её ресниц,
Счастье алкоголиков и заблудших птиц,
Под её окошками стая лебедей,
Даже кошки греются у её дверей.
Никому не дадена, только мне она,
Юная проказница, вздорная весна,
Смехом заливается и глядит хитро,
Светит изумрудами, и любви ведро,
С головы как водиться прямо у дверей,
Её силы хватит против ста смертей.
Лёгкая - как облачко, голос - как ручей,
Для меня обычного, ярче ста свечей,
Ласкова до боли, томна до тоски,
За ночь мне связала теплые носки.
Как посмотрит – радость, отвернется – грусть,
В подлиннике знает Кафку наизусть,
Удивляет часто, и с улыбкой мне,
Посылает счастье, и рассвет в окне,
Только обижает, разделяя нас,
Дав нам на прощание от минуты час.
3 апреля. 2017.