Мы ничего не знаем точно,
И предсказать нам не дано.
И можем лишь писать по строчке,
Пускай на сердце тяжело.
Ведь нам, поэтам, суть одна,
Что отпечатана на мыслях.
Она бездарна и глупа,
Но мы её веками ищем.
Слепы в своих лампадных страхах,
Глухи в беззвучной тишине,
И нам иного здесь не надо,
Кричать готовы и во сне.
И на бордово-синих венах
Всё только боль видна, увы.
И те, другие, нам на смену
Придут по оному пути.
И в головах трескучим воем,
Сжимая челюсти в огне,
Роятся думы страшным строем,
Теряя каждую в себе.
Так пусть мы рождены несчастьем
И наша доля - сострадать,
Готовы с вечностью сражаться,
И с ней же после умирать.
Пускай по нашим алым трупам
Пройдут все новые планеты.
Мы зазвучим громчайшим звуком,
Поверьте, будут жить поэты!
За каждой пулею - любовь,
А за верёвкою - разлука.
Но наша праведная кровь
Добьётся в сердце вашем стука.
И пусть романтики, глупцы
Слагают дальше строки, песни.
Честны и сказочны они,
Нам с правдой жить во лжи прелестней.