Всё в этой жизни понарошку
Шутя, фальшиво, не всерьёз
Смешная гладкая обложка
Закроет капли горьких слёз
Лица притворная улыбка
В руках скрывает острый нож
Поверишь – совершишь ошибку
В спине клинок свой унесёшь
Любви нет чище материнской
Всё остальное – похоть, страсть
Болезнью, но не медицинской
Сидит под кожею, вертясь
Всё меньше правды остаётся
В красиво сказанных словах
Всё больше чести продаётся
И душ унылых в свежих швах