Лампочка перегорела, только свет из коридора
Пробивается полоской в твой потусторонний мир.
Вид соседнего бульвара, вкус церковного кагора,
Тьма обыденных прощаний в окнах брошенных квартир.
Может, стоит выпить кофе, или позвонить кому-то,
Или ничего не делать: пусть всё остаётся так…
На часах почти двенадцать, тонко тикают минуты,
В коридоре свет напрасный, полусумрак, полумрак.
Дело, в общем-то, в погоде. Да, скорей всего, в погоде,
Или в тех, кто возвратился после долгих-долгих лет
В запрещённое пространство: ходит- бродит, ходит- бродит,
Что-то говорит серьёзно и не выключает свет.
Он идёт по коридору, он порой почти что плачет,
В его текстах остаются только точки и пробелы.
Всё могло бы быть, конечно, так, не так или иначе…
Понимаешь, вот в чем дело: лампочка перегорела…