Беда, беда... о, мне ль не знать беды,
Я, погруженный в мрак белиберды...
Мне, кому снятся летние сады,
Пропалываю снег беды, беды.
Да, нынче много утечет воды.
И скомканной бумажкой я сожмусь.
И скрыта, смята в складках строчек грусть,
Безвестность, как подобие чадры.
Я ухожу в столь дикие края,
Что кажется, что я уже не я.
Пространство внутрь свернувшейся звезды
Не знает карт, здесь логика беды.
И сводятся к повторам все ходы,
И нет публичности, все дьявольски приватно.
Здесь не вино пришлют алаверды,
А только боль умноженную кратно.