Так вот оно! Опять оно
Комком стоит в груди.
Теперь поэту всё равно –
С боков иль посреди,
Свободно, просто иль хитро,
Без крови, без рожна
Исторгнет стих его нутро,
А поза не важна.
Он хлынет буквами на стол,
Бумага задымит,
Не стих – тринитротолуол
И даже динамит.
Коснёшься взглядом – и беги,
Скорей спасай живот.
Подальше спрячутся враги –
На части разорвёт.