Сорок первый. И кружатся пары
На прощанье под вальс выпускной.
Дирижёр парень с виду не старый,
Дирижирует медной трубой.
В такт качает рукой нежно, плавно.
Ждёт вступленье, чтоб соло сыграть.
Он – солист, он артист - самый главный.
Это каждому нужно понять...
Целый класс отобрали в пехоту.
Как смогли, снарядили отряд.
Командира назначили в роту,
Замполита зачислили в штат.
Напоследок оркестр на параде
В гимнастёрках солдатам играл.
И последними, Родины ради,
Проводил на войну генерал.
Был июль кровожадный, суровый.
И приказ всем: - Ни шагу назад.
Только танк не подбить грозным словом.
И на всех был один автомат.
Трёхлинейки и мало патронов.
В смертный бой поднимал замполит.
Ровно столько потом похоронок.
И на роту - один инвалид.
Лишь трубач с перебитой рукою
В лазарет был доставлен потом...
Через годы с победной весною
Возвратился один в старый дом.
Не рука, а перчатка протеза,
Да уставший, потушенный взгляд.
Из смертельного вышел замеса,
Был весне по-особому рад.
Инструмент он достал из кладовки,
Вставил верный знакомый мундштук.
Примиряясь, прошёл распальцовки,
И щекою ввысь выдавил звук.
Вальс вдруг вспомнился школьный далёкий,
Что звучал для ребят выпускных.
Есть у жизни пороги, истоки.
У Победы – слеза для живых.
Он играл и рыдал, вспоминая,
Выпускной не вернувшийся класс.
Свой экзамен на верность, сдавая,
В очень трудный для Родины час.
Вам ушедшим, безусым солдатам
Трубачом этот вальс фронтовой.
И огонь в небо вечный крылатый,
И салюты Победной весной…