Тихо. Мокро.
Дождь с листвы
Капает как смерть.
Потихоньку входит ночь
В скрипнувшую дверь.
И горит кусок окна
Желтизной луны.
И заснувшие давно
Спят и видят сны.
Видят книжный переплет
Замшевых ветров.
Видят скомканный букет
Ядовитых слов.
Беспорядочной тоске
Раздающих боль
И бесстрашие солдат
Раздавивших моль…