Утром нестерпимо тянет спать...
И, улыбки от меня скрывая,
мужики беседу затевают:
«Ну, а кем ты, Юра, хочешь стать?»
Ждут ответа. Молча мы лежим
на соломе полевого стана.
«Лётчиком, как дядя Коля, стану.
Он был сильным. Бабушка, скажи!»
Согласившись,
кончиком платка
бабушка слезинку утирает.
Разговор надолго затихает.
И мы все глядим на облака...
Представляю, как гудит мотор,
издаю рокочущие звуки
и, раскинув шире крылья-руки,
опрометью мчусь под косогор,
падаю, споткнувшись, в дебри трав...
Облака проходят ряд за рядом
и, моим нагруженные взглядом,
на чуть-чуть,
но тяжелее став,
на чуть-чуть,
но всё же потемней,
вдаль плывут, копя людские взоры...
Скоро-скоро огласит просторы
тихий звон задумчивых дождей...