У мня не самоцель,
у меня, даже ни цель,
у меня и цели нету,
просто мне писать не лень.
Мысли роем в голове,
тесно им, как на ковре,
они борются со мною,
ищут рифму в словаре.
А потом ложатся с строчки,
нету слов, я ставлю точки...
все потом в строфу сложу,
улыбнусь и запишу.
Есть ли смысл иль его нет,
не ложится под запрет
ничего, что в мыслях бродит
и меня только заводит...
Ни туда иль в никуда,
всё порой белиберда,
я смеюсь и вновь пишу,
я ж на суд не выношу.
Не сужу, кого читаю,
иногда просто листаю,
чаще дважды повторяю,
и таких запоминаю.