...- Свет странно лежал не пятном, а избытком
Узоров из линий обрывистых , гибких
широких и вовсе нырнувших в пучину
чтоб вусмерть запутать в каракулях мысли,
Ища в лабиринте повтора как знака,
Что место укажет внутри артефакту
В цепи где звеном он отсутствовать смел
Но этот никак не хотел , а напротив
Затягивал глубже сжимая до точки
кипения бури , разрыва стихии,
Когда вдруг миры проступают иные
Нарушив зеркальность удобной завесы
В проломе реальности - малая вечность
Как слово, иглою проткнувшее время
Той самой кощеевой в мира яйце
на кончике почерк не схожий не с чем
на оклик дрожит всяк по своему верно...
вселенной на диво в каракулях света...