Я сею рифмы - к урожаю,
Но не хватает лишь одной.
Она, наверное, чужая,
Хотя и кажется родной.
Хожу, упрямо брови сдвинув,
Нет рифмы там. Нет рифмы - тут…
Её не купишь в магазине,
В ломбард на время не сдают.
Зато ночами, между прочим,
Я постоянно начеку,
Она сама отыщет ночью
Мою холодную строку.
Видать, в строке благоуханной
Мы вместе свой рассвет зажгли.
И уходя вдвоём в нирвану,
Парим от неба до земли.