Поэт не Будда, не Исус,
Хоть стрелы над судьбой повисли,
И грезит он накалом чувств,
Но претит неподвижность мысли
Его уму и письменам;
И потому всю жизнь в ненастье,
Перебирая мира хлам,
Он на планете ищет счастья.
Он сильных мира зрит игру,
Всего народа зрит сонливость;
Он не напрасно ждёт пору
Когда настанет справедливость.
Хоть справедливостью не раз
Его, поэта, упрекая,
Затмит его правдивый глас
Пустых людей крикливых стая.
И лишь уснёт поэт, тогда
Их тёмный прах покроет пылью
Его на долгие года…
Но снова мысль расправит крылья,
Зажжёт горячие сердца
С которыми Руси потомки
Оценят все шипы венца,
Которые кололи тонко
Свободную поэта мысль...
Прочтёт стихи душа младая,
Раскрыв глаза, посмотрит ввысь
Где говорит струна златая
Чуть слышной музыкою слов,-
Их слышала душа поэта;
Послушай их прекрасный зов.
И вновь, и вновь звучат куплеты
Тому теперь, кто внемлет им.
Поэт сейчас стоит с тобою,
Соединись душою с ним,
Забыв на время зов покоя…
В симфонии воскресших слов
Взрастают пусть младые всходы,
Воспоминая суть основ
Своей божественной природы.
***
Вы вспоминайте иногда
В закате дня, в лучах рассвета
Взывающего чрез года
Неугомонного поэта.