Легко не даются строки чудо-поэту Ветру.
Подводит он вновь итоги скитаний своих по свету.
В жизни видал немало, мир изучить стараясь.
Я над его стихами плачу и улыбаюсь.
Ветер бывает разным - столько в нем дремлет силы:
То молодым и страстным, то безмятежно милым.
Песни его волшебны, льются они рекою.
Вновь прилетит бродяга поговорить со мною.
Слышу мелодию-ретро, душа о любви мечтает.
Тихого, теплого ветра порою так не хватает.