Мои стихи рождаются из боли,
Гвоздем сидящей в раненой груди,
Когда судьбе противиться нет воли
И не видать просвета впереди.
Они приходят, словно наважденье,
В часы бессонных сумрачных ночей,
Неся душе моей освобожденье
И скорбь сжигая в пламени свечей.
Вновь пробудив надежды и желанья,
Вселяют в сердце мудрость и покой,
Как будто кто-то тайные посланья
Рисует мне невидимой рукой.
В кромешной тьме отчаянья немого
Они – как вспышки яркого огня,
Что, облекаясь в трепетное слово,
Готовы жить отдельно от меня.
Найти суровым критикам нетрудно
Несовершенство в опусах моих,
Но никому на свете неподсудно
Живое чувство, вложенное в них.
Там места нет ни лжи, ни суесловью –
Лишь разговор с собой наедине,
И строки их, написанные кровью,
Поведать все сумеют обо мне…