Я считал ее за дуру,
Да, не была она груба,
И в жизни не видела дыру,
Когда рукой касалась лба.
Да, она была красива,
Стиль французский, голова,
Волос блестящих грива,
Голос сладок, чертова.
Почему-то я любил
Её, да она мне нравилась,
И нежна, недооценил...
Среди парней славилась.
А я был барбос, простой,
Безумные глаза блестят,
И эта грубость, холостой,
Ждал, когда снимет наряд.
Но она его не снимала,
И думал, я не знаю её как...
Просто как начать сначала,
Думала, что я дурак?
Мы расстались, жизнь така,
Но я помню всё, ещё,
Почему-то любила дурака,
Что так и не познал её?