Поэтом быть, поверьте, не искусство
и точно уж, мой друг, не ремесло!
Это такое трансовое чувство,
Как будто крышу с головы снесло.
И с этой головы, для всех открытой,
Летят стихи, как вырвавшийся бес,
а ей не важно, даже если битой
сто раз её ударили с небес.
Если скажу: «Не больно», очень больно.
Порой до слёз, до крика, хрипоты.
Не скажешь им: «Ну хватит! Всё! Довольно!»
Скорей, теперь они с тобой на "ты".
Они одни тобою управляют,
Твоё сознание захватили в плен.
И ты, как раб, строчишь не уставая,
но вдохновлён!.. Оно тебе взамен
дано всему, как высшая награда,
за этот твой непостижимый труд...
И наслажденье!.. Большего не надо...
И так не важно, кем тебя зовут.