это не воды текут из живительных недр,
это, надорван и сломлен, болтается нерв
над колыбелью еще не рожденного слова.
мир, заключенный в пределы всегдашнего "здесь",
знает, что не изучив его праведный весь
гнев, очевидно не стоит ждать тридцать второго.
иссиня-белые руки, колени обвив,
припоминают знакомый органный мотив,
жадно слагая на чашечках оперу гайдна.
если имеется смысл, то он - навсегда.
значит, всего вероятней, во лбу не звезда -
пятиугольный олений отросток, и тайна
в том, что скорее признают его как побег
мудрости древней, чем символом, что человек -
жалкая жертва какой одомашненной бл*ди.
глупо, на берег сходя, ожидать, что в порту
ждет тебя кто-то с плакатами и паспарту
лучших твоих фотоснимков. ну что ж, бога ради -
тем-то, поди, и хорош этот старый песок,
что никому не стреляли дуплетом в висок
в сонной идиллии празднично вьющихся чаек.
значит, заместо венков накрывайте на стол -
тут свое первое лето справляет глагол -
будут плясать под сурдинку и потчевать чаем.
это конечная точка движенья волчка,
все позабывшего, кроме момента толчка.
так и вращается эта смешная планета -
помня момент начинания первых кругов,
шарик в своем вольнодумстве поклясться готов,
что и руки, запустившей его, вовсе нету.