Сайт памяти Игоря Царёва "Пятая Стихия":
http://igor-tsarev.ru
1. Опять суета сует…
Привычно в цветной маете
Не видеть страдание душ.
Прости, все мы люди не те
И продали мысль за еду.
Опять суета мне суёт,
То радость, то горе и рёв.
Сулит отрешенье своё
От жизни, как сделал Царёв.
Легко, словно вымолил стих
У жизни, где смерти ликбез,
Он землю словами простил
И выпорхнул в тайну небес.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Тебя я на сердце копил
Давно, по страницам идя,
По Волге, Амуру, Оби,
Как тот неразумный дитя.
По возрасту младше меня,
По жизни ты старше на век.
Прости, я себя променял,
Чтоб строить для жира навес.
Суёт нам объёмы могил
И полнит их временем тать.
Прости и стихом помоги,
Хоть счастья нигде не видать.
5 апреля, 2013
2. То, что ты мне поведал – тайна, могила
На купол дня, на храм упали буквы,
К нему на слом приникла голова.
Пеку пирог из патоки и брюквы:
Без дел пи… дельник - путаю слова.
Да, я трепач, три пачки раскурочу
И брошу де… дензнаки в судный день.
Чернее нет, чем очи этой ночью.
Всё остальное – просто по… дребень.
А я проник, проникся новой речью,
В которой пахнет горечью тимьян.
Как тот француз впервые скушал гречу,
Как тот маньяк, точнее, Монтиньяк.
Скажи мне ё…, да ёхарный бабай ты,
Скажи мне ху…, нет худа без добра.
Я подлечусь на голых мегабайтах
И в блог влечу, где всякий враг есть брат.
Всё обратимо, но проходит мимо,
Нет дела звёздам до простых обид.
Терпи поэт, кривляясь в теле мимом:
На каждый крик твой Богом болт забит.
За каждый вдох он стягивает гайки,
На каждый выдох взваливает груз.
Для самых буйных - розги и нагайки.
Держись поэт. Ты выпросил игру.
Она подобна смерти у купели
Где воды Леты пестует Харон.
В апреле птицы искренно пропели,
Затем завыли трубы похорон.
9 апреля, 2013
3. И снова Anapaistos. Любимым поэтам 20-го в любимом размере *
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . «Как хороши, как свежи будут розы
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Моей страной мне брошенные в гроб».
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Игорь Северянин.
Растворюсь в поэтических штампах,
Превращаясь в устойчивый штамм.
Запихнуть бы мне в рот свежий тампакс.
Что подскажешь, родной Мандельштам?
Застрахованный визгами матов,
Продолжаю никчемность орать.
Гумилёв мой, по маме Ахматов,
Где же пас-сион-арности рать?
Прогорела на лаве Камчатки
И развесила дымный туман?
Только горе с Горенко и Чацким.
Гумилёвски сходить мне с ума.
Мне бы с Белым пройтись по Цветному,
Бугаями по Волге, Оби
К разорённому дому родному,
Где срываются звёзды с орбит.
Мне болеть, принимать аскорбинку
И залечивать боли у склок.
Да засели на сердце дробинки,
Те, которые выстрелил Блок.
Дворянина низвергнут дворяне,
Увлекаясь посылом угроз.
Ах, мой Лотарев, ибн Северянин,
Гробовщик заготовил сто роз.
Так хочу утолиться из устья,
Где мальчонкой сигал Велимир,
Но заполнен поюнною грустью:
Лимитою обглодан лимит.
Мне бы чуять Цветаеву в доле,
Да родился я позже цветов.
Абрикосами в южном подоле
Услыхал старый кличь – будь готов!
Да готов для любого закланья -
Завсегда крест и гвозди несу.
Проскакать бы с Рубцовым на ланях
Под звездой в одичалом лесу.
Ах, Есенин, Серёга с гармошкой,
Мошкара налетела на пыл.
Погоди, мне осталось немножко,
Чтоб уйти в синеокую пыль.
Пролечу золотыми вратами,
Обретая Анищенский рёв.
Да обнимет меня Коротаев,
Улыбнётся, нежданно, Царёв.
Я станцую под « аз-буки- веди»,
Не имея нутра и костей.
Мудро скажет Серёжа Медведев –
Твой черёд приголубить гостей.
- - - - -
Что поделать, слова наслоений
Залегли на осенней душе.
Терапевта, молитвы без лени!
Психолекаря мне от грошей !
Аналитик ответит, здоров я.
Отродясь миг летит на весы.
Отойдёт заклинанье коровье,
В остальном – ты в компоты не ссы.
А закланье на заповедь высших,
Говорил я повыше о том?
Дорогой! На пути много вышек.
Потерпи и пиши страстный том.
- - - - -
Я тебя обложу огоньками,
Ветерками у летней звезды.
Приласкаю, поэтому камень
Станет камушком новой беды.
* - не всех поэтов 20-го я включил. Простите меня. Не поэму писал.
2013
4. Эмоциональное
Ко тьме обращаясь на ты,
Сумею ли светом сказать,
Смогу ли в сетях темноты,
Как ты, прикоснуться к азам?
Не будет ли это враньём,
Процеженным ситом души,
Чтоб слить в словотворный каньон
В красивой обёртке ушиб?
В нарывах растёт трескотня,
Ты знаешь, устал от неё:
Мученье блуждает по дням,
А ночью в катренах гниёт.
Мой каждый сонет - не совет:
Возможно ль без правды учить.
Разруха в моей голове
Ворует и мрак, и лучи.
Возможно ль у новых могил
Стихами отраду сыскать?
Не знаю. Прошу, помоги
Не чувствовать смертный оскал.
2014